¿Por qué Israel golpea la Bekaa y deja 10 muertos?

Bombardeos israelíes arrasan Riyaq en la Bekaa: 10 muertos, 30 heridos y rescates; golpes en Baalbek y Ain el Helu pese a la tregua.

Al menos diez personas murieron y alrededor de treinta resultaron heridas tras un bombardeo israelí contra un edificio en Riyaq, en el este del Líbano, dentro del Valle de la Bekaa. La cifra fue subiendo con el paso de las horas, a medida que avanzaban los rescates y se revisaban los escombros, y la escena quedó marcada por un inmueble reventado de arriba abajo, ambulancias entrando y saliendo y un recuento todavía condicionado por una frase que en estos días pesa como una losa: “siguen buscando posibles atrapados”.

El ataque de Riyaq formó parte de una oleada más amplia contra varios puntos del valle; Israel habló de golpes dirigidos contra “centros de mando” de Hizbulá cerca de Baalbek, en zonas donde, según su versión, hay población civil alrededor. El balance de la jornada, sumando otros ataques del viernes en el país, se elevó a doce fallecidos: a los diez de Riyaq se añadieron dos muertos en el campamento de refugiados palestinos de Ain el Helu, en Sidón, donde Israel dijo haber atacado un supuesto cuartel vinculado a Hamás, y el grupo palestino anunció la muerte de Bilal Deeb al Khatib y Mohamed Tariq al Sawi.

La tarde en que Riyaq se desplomó

Riyaq no es una aldea perdida en un pliegue del mapa: está en el corazón de la Bekaa, ese corredor interior que conecta carreteras, rutas y nervios del país, y que en los últimos años ha aparecido demasiadas veces en comunicados militares. El viernes, a última hora, el golpe se concentró en un edificio del que apenas quedaron paredes reconocibles; la información oficial libanesa habló de un inmueble alcanzado de lleno y de un recuento que ya fijaba diez muertos y una treintena de heridos solo en ese punto, con equipos de emergencia trabajando entre polvo fino, cristales triturados y hierros retorcidos.

La palabra “vecinos” en este tipo de notas suele pasar rápida, como si fuera un adorno, pero aquí es el dato humano principal: eran residentes, gente que estaba dentro o cerca, gente que bajó corriendo escaleras cuando oyó el primer estruendo o que no llegó a moverse. En una región donde muchos edificios son mezcla de vivienda y actividad cotidiana —almacén abajo, casa arriba; taller al lado, piso encima—, un impacto así desordena todo en segundos. Y luego llega el después: nombres por confirmar, teléfonos que no responden, familiares que se plantan frente al cordón improvisado y preguntan lo mismo una y otra vez, con la garganta reseca y los ojos clavados en un montón de cascotes.

Entre escombros, un recuento que se movía

El balance de víctimas en Riyaq no se presentó como un número cerrado desde el primer minuto, y eso no es un matiz menor: el dato de que seguían buscando atrapados deja abierta la puerta a que el recuento cambie. En el terreno, ese “seguían” significa turnos largos, linternas, manos enguantadas, maquinaria entrando con cuidado para no hundir lo que queda y, sobre todo, silencio a ratos; un silencio raro, de esos que solo se dan cuando se intenta escuchar si hay alguien respirando al otro lado de una losa.

En paralelo, la misma noche se informó de nuevos bombardeos sobre distintos puntos de la Bekaa, y en especial de un inmueble en la carretera que une Riyaq con Baalbek que quedó totalmente destruido. Esa referencia a la carretera funciona como señal de intensidad: no se trata de un impacto aislado sobre un punto remoto, sino de una oleada que se mueve por rutas conocidas, que toca ejes de comunicación, que deja huella visible. El valle, que ya arrastra el cansancio de meses de tensión, volvió a escuchar el sonido que se reconoce incluso antes de verlo: aviones, detonación, eco.

Baalbek, Bekaa y los “centros de mando” que Israel señala

Israel confirmó los bombardeos y aseguró que estuvieron dirigidos contra posiciones vinculadas a Hizbulá en las inmediaciones de Baalbek, con el argumento repetido en este tipo de operaciones: objetivos militares en áreas donde hay civiles. La frase, en apariencia técnica, es explosiva por dentro, porque coloca el foco en dos planos a la vez: el de la legitimidad militar del objetivo y el del coste humano de golpear en entornos habitados. Y ahí, en esa fricción, es donde se instalan las imágenes de Riyaq: un edificio residencial reventado, heridos trasladados, búsqueda de atrapados.

En lo estrictamente político, la Bekaa no es solo un escenario. Es también un mensaje. Cuando los ataques se concentran en el sur, la lectura es fronteriza; cuando el interior tiembla, la lectura se amplía. La zona de Baalbek —ciudad histórica, símbolo, nudo geográfico— aparece recurrentemente en los relatos de seguridad porque está en un punto donde confluyen presencia, influencia y rutas. Hablar de “centros de mando” ahí implica, de forma implícita, que la infraestructura que Israel considera amenaza no está solo en la línea de contacto del sur, sino en la profundidad del territorio libanés.

La frase que se repite: objetivos rodeados de civiles

La mención a la población civil no es un detalle de estilo; es un marco de interpretación. Para Israel, suele presentarse como argumento de que el adversario se mezcla con la vida cotidiana, que utiliza entornos urbanos para operar. Para Líbano —y para muchos observadores externos— la misma frase activa otra lectura: si se reconoce que hay civiles alrededor, el riesgo de víctimas se vuelve previsible, casi anticipado. Y el viernes dejó precisamente eso: víctimas en un inmueble residencial, un saldo que subió conforme avanzaban las horas, y una oleada que no se limitó a un solo golpe.

En algunas estimaciones que circulaban esa noche, el número total de heridos por la serie de ataques en la Bekaa se situaba cerca del medio centenar, por encima de los treinta heridos confirmados en el edificio de Riyaq. Esa diferencia no necesariamente es contradicción; puede ser suma de puntos distintos, hospitales distintos, recuentos de emergencia que se van completando. En cualquier caso, el dato clave es el mismo: no fue un ataque quirúrgico sin consecuencias visibles, sino una acción con un impacto humano grande, de los que tensan cualquier tregua y disparan la presión política dentro de un país ya al límite.

Ain el Helu: drones sobre Sidón y un cuartel discutido

Mientras el este del país contabilizaba muertos y heridos en la Bekaa, el sur sumaba su propia escena, distinta en geografía y parecida en fragilidad. En el campamento de refugiados palestinos de Ain el Helu, en la ciudad meridional de Sidón, murieron dos personas en un ataque que Israel vinculó a un supuesto cuartel desde el que operaban miembros de Hamás. El movimiento palestino, por su parte, confirmó la muerte de dos de los suyos, a los que denominó “mártires”, e identificó a los fallecidos como Bilal Deeb al Khatib y Mohamed Tariq al Sawi.

Ain el Helu no es un lugar cualquiera, y cada vez que su nombre aparece en un parte militar el eco se multiplica. Es el mayor campamento de refugiados palestinos del Líbano, un espacio densamente poblado y con un historial de tensiones internas, donde conviven facciones y estructuras armadas y donde el control estatal libanés es limitado en la práctica. En ese contexto, Israel sostuvo que el objetivo era un punto operativo; Hamás rechazó esa versión y defendió que el lugar pertenecía a una fuerza de seguridad conjunta palestina encargada, precisamente, de mantener orden y estabilidad dentro del campamento. El choque de relatos es casi tan viejo como el conflicto: qué era el edificio y para quién.

Bilal Deeb al Khatib y Mohamed Tariq al Sawi, los nombres del parte

En el ruido de cifras, dos nombres concretos fijan la noticia en la carne. Bilal Deeb al Khatib y Mohamed Tariq al Sawi son, por ahora, las identidades confirmadas por Hamás en esta jornada. Cuando un grupo anuncia así a sus muertos, el mensaje va más allá del duelo: es una forma de marcar pertenencia, de sostener un relato de ataque injustificado, de reforzar que los caídos estaban del “lado” correcto. Israel, en cambio, enmarca la acción como golpe a una infraestructura operativa. Entre ambos discursos, queda un hecho difícil de esquivar: el ataque ocurrió en un espacio hiperpoblado, donde las distancias son cortas, las casas están pegadas y una explosión se traduce en miedo inmediato, en gente corriendo por callejones estrechos, en familias cerrando puertas con un gesto automático.

En Ain el Helu, además, pesa el precedente. El campamento ha sido escenario de episodios de violencia interna y de operaciones externas en otros momentos, y su condición de lugar “excepcional” dentro del país —por historia, por acuerdos, por presencia de milicias— lo convierte en un punto especialmente sensible. Que una operación militar caiga sobre ese entramado no solo suma víctimas; también altera equilibrios, alimenta sospechas, despierta tensiones entre facciones. En una noche así, la política se vuelve inmediata: quién controla qué, quién responde, quién evita que el campamento se convierta en un incendio por dentro.

Una tregua desde 2024 que no termina de cuajar

Todo esto ocurre con un telón de fondo que se repite en cada crónica desde hace más de un año: existe un alto el fuego entre Israel y Líbano desde finales de 2024, en vigor formalmente desde finales de noviembre, pero el territorio libanés ha seguido recibiendo ataques israelíes de manera recurrente. Israel suele justificar esas acciones como golpes contra miembros o infraestructura de Hizbulá, especialmente en el sur, y desde comienzos de este año la intensidad se ha notado más: más ataques a vehículos, más impactos selectivos, más comunicados, más tensión acumulada.

Una tregua no es solo un papel; es una práctica. Y cuando la práctica falla, la palabra “tregua” empieza a sonar como algo administrativo, útil para reuniones y declaraciones, poco útil para frenar explosiones. El viernes mostró esa erosión con crudeza: doce muertos en un día en distintos puntos del país, con un episodio especialmente grave en el este y otro en el sur, con protagonistas distintos —Hizbulá y Hamás— y con un Estado libanés que vuelve a quedar atrapado entre presiones externas y limitaciones internas.

La dimensión internacional también pesa. Desde el acuerdo de 2024, Estados Unidos y otros actores han insistido en que Líbano debe limitar el arsenal y la capacidad operativa de Hizbulá, mientras dirigentes libaneses han advertido de que golpes más amplios pueden empujar al país a una desestabilización mayor, en un contexto ya marcado por crisis económica, fragilidad institucional y cansancio social. Ese choque de expectativas —lo que se exige desde fuera y lo que puede hacerse dentro— crea el caldo perfecto para que la tregua sea, en la práctica, una cuerda floja.

Entre la Resolución 1701, la FINUL y la fricción diaria

En el sur del Líbano opera desde hace décadas la FINUL, la fuerza de paz de Naciones Unidas desplegada para supervisar la estabilidad en la zona, con presencia de contingentes internacionales y una misión que se apoya en la idea de evitar escaladas y vigilar violaciones. En los últimos meses, esa presencia ha vuelto a estar en el foco por incidentes y tensiones, y en enero se registró un episodio especialmente sensible para España: una patrulla de cascos azules españoles se vio envuelta en un incidente de fuego en el sur en el marco de fricciones en la línea de contacto, un recordatorio de hasta qué punto el terreno está cargado incluso cuando no hay ofensivas masivas.

Esa realidad cotidiana —drones, patrullas, acusaciones cruzadas, ataques puntuales— es el paisaje sobre el que se lee lo ocurrido en Riyaq y Ain el Helu. No hace falta que haya una invasión para que el alto el fuego se desgaste; basta con un goteo de acciones que, acumuladas, convierten cada viernes en una prueba. Y cuando una prueba deja diez muertos en un edificio residencial, la cuerda cruje.

Rescate, hospitales y el miedo a que el balance crezca

El dato de que los equipos de rescate seguían buscando entre los escombros en Riyaq tiene una carga que va más allá de lo informativo. Significa que, durante horas, el balance no está cerrado, que hay familias que no pueden empezar a llorar del todo porque aún esperan una llamada, que los hospitales trabajan con entradas de heridos que no siempre llegan en ambulancia perfecta, a veces llegan en coches particulares, con gente sujetando una venda improvisada, con el ruido de fondo de otra explosión lejana.

En la Bekaa, la distancia entre localidades y centros sanitarios puede marcar la diferencia en casos de traumatismos graves. La treintena de heridos confirmados en el edificio de Riyaq obliga a pensar en derivaciones, en quirófanos, en recursos. Y cuando se habla de cifras más altas en el conjunto de la oleada —cerca de cincuenta heridos— el estrés sobre el sistema se vuelve aún más evidente. A eso se suma la tensión emocional: una región que escucha aviones y no sabe si habrá otra pasada, otra detonación, otra llamada.

El minuto después: polvo, metal y una búsqueda que no se ve en los comunicados

Hay algo que rara vez aparece en los comunicados militares y que, sin embargo, define la noche de los ataques: el polvo. El polvo que se mete en la boca, que raspa la garganta, que deja la piel con una película gris. En Riyaq, la imagen es la de gente saliendo con la ropa manchada, con heridas pequeñas que sangran por la mezcla de cristal y cemento, con ojos enrojecidos. En esos minutos, el lenguaje se reduce: “¿estás bien?”, “¿dónde está…?”, “no lo encuentro”. Todo lo demás llega después, cuando ya hay cámaras, cuando ya hay un balance.

También está el factor psicológico de los edificios destruidos en carreteras clave como la que une Riyaq con Baalbek. No es solo el edificio; es la sensación de que un eje cotidiano se ha convertido en un lugar marcado. Cuando un inmueble queda “totalmente destruido”, la palabra “totalmente” se queda flotando: no hay habitación a la que volver, no hay puerta que abrir, no hay cama. Y el Estado, en estos contextos, suele llegar tarde: primero actúan vecinos, rescatistas, sanitarios, luego empiezan los trámites, la política, las promesas. La primera noche es siempre de urgencia pura.

En Ain el Helu, la lógica del campamento añade otra capa. Las viviendas están próximas, los callejones son estrechos, la densidad multiplica el miedo. Un golpe allí no se vive como un episodio puntual; se vive como amenaza de desbordamiento. Si se discute si el edificio era un cuartel de Hamás o una oficina de la fuerza de seguridad conjunta, esa discusión no calma a quien oye drones o explosiones; lo que calma, si llega, es la ausencia de ruido, y esa ausencia no estuvo garantizada el viernes.

Riyaq, el nombre que se queda en el parte

El viernes termina con un número que ya no es provisional en el titular: diez muertos en Riyaq, treinta heridos confirmados en ese edificio, la posibilidad de que el recuento cambie si aparecen atrapados, y un saldo diario que asciende a doce fallecidos en el país al sumar el ataque de Ain el Helu en Sidón. Israel sostiene que atacó centros de mando de Hizbulá cerca de Baalbek y un supuesto punto operativo de Hamás; Hamás niega el encuadre y afirma que se golpeó una instalación asociada a la seguridad interna del campamento. Hizbulá, por ahora, queda en el centro del argumento israelí en la Bekaa y en el centro del dilema libanés: actor armado y político, influencia y coste.

Más allá de esa disputa de versiones, la fotografía de la jornada es concreta: un edificio residencial destruido, rescates entre escombros, heridos repartidos por hospitales, y dos nombres —Bilal Deeb al Khatib y Mohamed Tariq al Sawi— que fijan la muerte en una línea. En Oriente Próximo las cifras cambian rápido, sí, pero los lugares quedan: Riyaq, Baalbek, Ain el Helu, Sidón, la Bekaa. Son nombres que se repiten en mapas y partes de guerra, y que este viernes volvieron a sonar como lo que son cuando caen bombas: un sitio donde vive gente.

La tregua firmada a finales de 2024 vuelve a aparecer en cada relato como un marco que no evita del todo lo que prometía evitar. Y cuando el interior del país —la Bekaa— registra una de las jornadas más mortíferas en meses, la sensación es menos diplomática y más inmediata: el alto el fuego aguanta en el papel, pero el terreno sigue hablando con explosiones, y Riyaq se queda como una referencia inevitable en el recuento de este febrero.